Un blog de poesía sencilla y otras cosas para todos aquellos a los que les guste apoyarse, al menos una vez al día, en el alféizar de una ventana a ver pasar la vida.

Un chupito de tequila

UN CHUPITO DE TEQUILA




En ocasiones desearía emborracharme
ya de mañana.
Un chupito de esperanza
seguido de un buen trago de tranquilidad
para poder afrontar el día.
Saltaría de hora en hora,
borracha y sonriente
sintiendo deslizarse las palabras
de mis labios silenciosos
hasta el suelo.
¡Lástima que solo encontré
una botella de tristeza añeja
perdida en un rincón del armario!


POEMA PARA MI HIJA

DEDÍCAME UN POEMA MAMÁ

Ilustración de Patricia Krebs


Estoy de paso por estos versos
que me pediste dedicarte.
Dubitativa me concentro en explicar
cómo se cultivan raíces
y se cosen alas blancas
sin azada ni hilo.
Permanezco frente a estas hojas,
a la izquierda mi pluma olvidada,
y te miro.
¿Cómo hacerte entender que mi tiempo
ha dejado de ser mío?
Adoro tus gestos infantiles y tus suspiros.
Retomo mi trabajo.
Siembro profundo.
Tejo ligero.
Un día, hija mía, podrás volar lejos
y siempre tendrás un lugar al que regresar
porque te quiero.


Así es la vida....

PEQUEÑAS BATALLAS


Tom-Araya "El reflejo del cuerpo"


Mi vida es un pequeño espacio de luz
entre la nostalgia y la alegría,
penetran ambas por los resquicios
-mal sellados-
de las paredes palpitantes de mi corazón
y desordenan las habitaciones 
que durante noches enteras
me dedico, con esmero, 
a ordenar de forma minuciosa.
Juegan, se pelean, gritan,
ríen como dos hermanas
para dejar patas arriba cada rincón
antes adecentado.
Cada atardecer, vuelvo a mirar, aturullada,
el caos reinante.
Me paso el tiempo 
intentando organizar mi vida
para nada. 





algunos poemas

ALGUNOS POEMAS

Pier Toffoletti



Hay poemas que se empeñan en salir,
tienen vida propia,
no piden permiso,
ni maduran,
ni se perfeccionan largo tiempo
sobre la mesa.
Explotan como un balazo en la cabeza.
Dejan una cicatriz,
un rastro,
una huella propia
indeleble,
un tatuaje escondido a las miradas.
Te paras,
prevenida los atrapas entre las líneas 
-todo lo rápido que puedas porque se escapan-
Y se van,
te dejan arrasada la piel,
en llamas,
abrasada.
Ya no son tuyos.
No son de nadie.
Se extingue su eco en tu interior
y quedas desgarrada,
triste,
vacía,
abandonada…………..
Son, solo,
algunos poemas.


una bofetada en la cara

MENTIRAS


JOSE LUIS FARIÑAS "BELLA DURMIENTE"



“El tiempo lo cura todo”,
mentira……
El tiempo no cura nada.
Una más junto otras muchas acumuladas
bajo las almohadas mullidas
de nuestras camas infantiles.
Mentiras….
Luego llega la vida
-real-
y nos da una bofetada en la cara,
rompiendo en mil pedazos nuestra sonrisa.
Y ya no creemos más,
ni siquiera aquello que
-seguramente-
pudiera ser verdad
y darnos consuelo
en lo momentos necesarios.

LAS MARUJAS TAMBIÉN ESCRIBEN POESÍA

LAS MARUJAS TAMBIÉN ESCRIBEN POESÍA

Obra de Gisel Franquet

Querida amiga:

He estado en una cárcel
-de visita-
bebo poco, no me drogo
y no he estado en clínica de desintoxicación alguna,
mis padres me quieren
   -nunca he llegado a poder contabilizar su amor- 
conservo mi trabajo,
no estoy enferma, ni soy homosexual,
y aunque me he enamorado con locura
lo he hecho de un “niño” bien
que respeta las normas
y adora a su familia.

Tengo cosas que decir.

Escribo porque me gusta comerme la vida
¡A bocados!
Viajo hacia el infinito.
Y aunque mi vida mediocre,
de niña pija,
burguesa
y aburrida
pueda no interesar a nadie,
me sale el alma a borbotones por las manos
y las espirales de colores
se enredan en mi pelo todas las mañanas
despues de interminables noches
de pasión
desparramada sobre las hojas de mi cuaderno descolorido.

Me esfuerzo.

Me dedico a lo mío; limpio,
se me acumulan montones de ropa,
cuido de mis hijos,
conservo mi trabajo
y, aunque soy una cocinera mediocre,
nunca haré un curso de cocina.

Así estamos.

PD: las “marujas” también escriben poesía.


radiografía

BIORADIOGRAFÍA




Te enamoraste de:

una mujer que lee,
que escribe poesía,
que siente intensamente
-en exceso diría yo-
que se pierde entre pasillos, cuadros
y esculturas,
abogada de las causas perdidas,
enamorada de la vida;
potente,
observadora
e irreverentemente lúcida;
extremista,
de risa y llanto fácil,
que le gusta la política;
que se olvidó de su cuerpo
cuando descubrió su espíritu,
que pierde la noción del tiempo,
que no duerme por las noches;
que quiere,
que te quiere,
que os quiere con locura;
peleona,inconformista, 
un poco loca,
bruja, alquimista,
excéntrica y atípica.
No te conté que era así.
Lo siento, ya no hay solución.
Ahora ya no tienes más salida
que seguir enamorado.




NO HAY FRENO, TODO SIGUE.

A PESAR DE TODO



Y a pesar de todo
 yo duermo desnuda
y alguna madrugada 
giro en una danza infinita
bajo la luna
mientras la vida inunda a borbotones
el espacio que me rodea.




CANCIÓN DE AMOR

CANCIÓN DE AMOR


Me imaginé un pequeño jilguero
sobre una corona de rosas blancas,
remontó el vuelo
sobre el muro de piedras grises
y se perdió en la lejanía.
Me imaginé que extendía mi mano,
revoloteaba silencioso hasta posarse en ella
y acariciaba con mi mejilla
sus suaves plumas
de color canela.
Me imaginé que gorjeaba cantarín,
junto a mi oído,
un poema de amor eterno.
Eras tú.
Por un momento regresaste a mi
y me prometiste cantar para nosotros
todas las Primaveras.




UN DÍA DURARÁ TRES OTOÑOS

YÍ RÌ SAN QUI






Existe una expresión china
para decir te echaré de menos,
<<un día sin ti
durará tres otoños>>.
Cuando descubrí que  
yo estaría sin ti todos los otoños
el manto del invierno 
cubrió sin tregua las horas,
los hombros,
el mundo entero.
Un día sin ti
durará toda la vida.
No hay chengyu tan bonito y triste
que pueda reflejar
cuánto te quiero,
cuánto te echaré de menos.



LA MUERTE SE VISTE DE COLORES

LA MUERTE SE VISTE DE COLORES


"Los colores de la Muerte" (Maurice van Brast)


Lei un día:
que las costumbres suavizan 
la dureza de la vida,
que la Muerte, al fin y al cabo,
acaba convirtiéndose en costumbre
que acabas aceptando,
que, a veces, 
incluso,
te hace esbozar una sonrisa.

Yo se:
que la pasión, el deseo ávido por la vida,
el padecimiento y sufrimiento
en carne y espíritu,
nunca acaba convirtiéndose en costumbre
vestida con el hábito gris y anodino
de lo cotidiano.
No necesito leer para saber 
que la Muerte, al fin y al cabo,
nunca se viste de gris ni pasa desapercibida.





ARRULLOS EN LA NIEBLA

ARRULLOS EN LA NIEBLA




Balanceándose de forma precaria,
atándose a la vida con un hilo
de seda,
solo esperan sus ojos 
un beso,
una caricia, sobre los párpados
una lágrima ajena  
para dormir
arrullada por aquella nana
que no lograba recordar,
pérdida en la niebla, 
y cuya melodía custodiaba sus miedos
cuando niña.














Por ti

POR TI



Y aun sabiéndome de carne y hueso
intentaré cruzar el infierno contigo.
No hay dolor que no pueda sostener
-por ti-
en la palma de mi mano.